Menorca time

La luna llena quiso que intuyera su silueta. Frondosa, voluminosa, incluso a veces un poco montañosa. Menorca se abría para los visitantes sin contemplaciones. Mostraba todas sus curvas y ella, coqueta, sabía que pronto la amarían para siempre.

Han sido unos días de descubrir la Minorica de las Baleares, de recorrer sus pueblos, sus playas, sus faros, sus restaurantes, sus bares, su discoteca.

Ha merecido la pena conocer esta isla mediterránea, que tiene en común con las otras el azul de sus aguas, la tranquilidad de sus parajes y el sol radiante.

Un nuevo destino. Sí. Otro lugar más para recomendar entonando el grito de I LOVE MENORCA.

"Testigo impertinente"

Paso todo el año esperando las contras de la gran Carmen Rigalt en El Mundo. Os dejo con un párrafo de su último "Testigo impertinente". Hablaba de la visita de Aznar a Melilla.

"Tenía razón Antonio Lucas cuando dijo que Aznar ha inaugurado la serie de posados de agosto, como antaño Obregón. A su manera, Aznar también es una vedette. El ex presidente muestra síntomas de debilidad si transcurren dos meses sin que se hable de él. Necesita chupar cámara periódicamente. Todos los veranos hay algo que lo catapulta a las páginas de esos suplementos llamados refrescantes. Unas veces son sus abdominales y otras los paseos en el yate de Matutes o las estancias en Cerdeña, dentro del campo magnético de Berlusconi. (...) Pero estábamos con Aznar y en su estudiado desahogo indumentario. Un remangadito fácil, una cazadora extraída del armario al vuelo y una actitud como de descamisado de lujo. Me recuerda a César Cabo, el portavoz de los controladores, que ha iniciado una fulgurante carrera de metrosexual ideológico. La única novedad que incorpora el ex presidente a la foto es su hijo Alonso (Alonsito), que nos distrae de las verdaderas intenciones del posado. Alonsito es el benjamín de la familia, un chaval que apunta maneras de aguerrido militante de las nuevas generaciones. Por su actitud desafiante lo conoceremos. Es inconfundible. Antropomórficamente, Alonsito ha salido marroquino total. Sólo le falta la chilaba. No es extraño pues que el otro día pasara inadvertido entre el público. Su imagen es el contrapunto de papá, quien parece salido del catálogo de una marca blanca. Seguiré la pista a Alonsito porque el chaval promete". (El Mundo. 22-08-2010)

Alors on danse

Este verano he escuchado poco Máxima FM pero me quedo con esta canción: sensual, movida y erótica. Será el francés...

Callao

Pasa de ser una chica de barrio a ser una mujer de centro (y no es cuestión de política).
Sí. En una semana comenzará a absorber el Madrid centro, el de esas calles plagadas de putas, bares y yonkis.
Le gustaba la idea porque significaba un paso más en su aventura en esta ciudad, que le había ayudado más (de momento) en el terreno personal que profesional.
Hasta que llegase el momento de la temida mudanza, vivía en la p... periferia, concretamente en Barajas pueblo. Eso le brindaba la oportunidad de coger un metro (Línea 8) que siempre iba cargado de maletas, ilusiones y proyectos de viajes. Mientras viajaba hacia su destino, intentaba salir de su rutina imaginando las historias de quienes iban y venían del aeropuerto. Era una forma de colmar su insaciable curiosidad y su manía de inventar historias de otros.

Leer para creer

Juzguen ustedes mismos.

Entrevista a la Baronesa Thyssen en El Mundo (12-8-2010). Firmada por Pedro Simón dentro de la seria En Camisa de Once Varas.

"P.- ¿A quién le regalaría una pintura de gotelé?
R.- A nadie, los cuadros no se regalan, se prestan.

P.- Bueno, pues ya está la entrevista...
R.- ... oye, ¿y en esto de Gotelé a quién te refieres? (intrigada)

P.- A la pintura.
R.- Ya, pero de quién hablas... Porque no sé quién es el tal Gotelé.

P.- Era una gracia, mujer. Gotelé. Lo de la pintura de gotelé, de esa que deja puntitos en la pared...
R.- Ahhhh. Ya decía yo. Ha salido un pintor nuevo y no lo conozco. Me veo todos los catálogos de arte y no sabía quién era ese Gotelé."

Málaga

544 kilómetros dan para mucho. Marcan la distancia de añorar ferias pasadas, momentos etílicos cargados de locuras y besos a escondidas. Señalan las ganas de seguir luchando por ese sueño, el de vivir en esa ciudad desordenada, que besa el mar más mediterráneo, azul verdoso y caliente.

¿Y a mí quién me paga el móvil?

Publicado por El Mundo-El Día de Baleares (9-8-2010)

POR MARCOS TORÍO

Michelle Obama, en carne y alma, desciende de un Chevrolet tizón brillante con chasis de tanque fino. Las marimechas que atracan sus todoterrenos en los aledaños de los colegios más selectos para recoger a su prole, palidecerían de envidia si no fuera por los cristales tintados. Del carro blindado baja también Sasha, la hija pequeña de Barack, con el look y el gracejo de Copito, la amiga de Marisol en la racista Rumbo a Río. Suena mi móvil y le canto, formal y sin referencias extraoficiales, la escena a Carla, mi compañera de elmundo.es, desde un Marivent donde cualquiera vendería sus gramos de oro por un metro cuadrado de sombra. No le cuento que me imagino a Sasha cantando Tómbola o Chiquitina de espaldas a la bahía, cambiándole el Cristo del Corcovado por la Catedral. Me ciño al menú del día: gazpacho andaluz con guarnición, suprema de rodaballo a la plancha, escalopines de ternera a la mostaza, arroz oriental con salteado de setas y tumbet mallorquín. Fruta, helado y vinos. «¿Gazpacho viniendo de Andalucía?», pregunta Carla. Sí, más gazpacho, una forma como cualquier otra de firmar la tregua entre Mallorca y Marbella. Siempre tuvimos más clase y menos putas en las marinas, pero somos igual de excesivos con la comida. Cinco platos, postres, cafés y conversación en apenas hora y media.

A los marbellíes les ha llegado Miss Obama y la comparten con el enemigo. Nosotros ya les tendimos la mano solidaria con la corrupción. Los dos centros del verano oscilan entre los fastos y el delito sin pudor alguno.

Mi teléfono consume batería, pero rinde sin problemas en Marivent, ajeno a inhibidores de frecuencia y demás gadgets propios del FBI y la tienda del espía. Es un HTC Diamond cortesía de mi hermana, que me riñe por no explorar y explotar sus bondades tecnológicas, por ceñirme al pack básico de prestaciones: llamadas y mensajes. Me clavará el puntero como también acabe –sería el tercero– en el cementerio de los teléfonos asesinados por la seguridad de la Casa Real. El primero murió, en plena conversación, junto a la piscina del Club Náutico. Enloqueció y los técnicos nada pudieron hacer por su vida. El segundo se apagó para siempre tras una psicofonía espeluznante bajo los pinos de Marivent, después de que la Familia Real saludara a los redactores al romper las filas de un posado. Una casualidad, demasiado casual para mi hermana, que volvió a recurrir a sus excedentes para renovarme la comunicación.

Le cuento a Carla que el Rey le va a regalar a la primera dama semillas para el huerto familiar, para que cultiven la materia prima del tumbet que le van a servir. Imagino a Michelle, con sombrero de paja, arrodillada en los jardines de la Casa Blanca, recogiendo turgentes berenjenas transatlánticas. La Reina, atenta a la promoción isleña, le obsequiará collares artesanos de Baleares. Ella los lleva mallorquines. De oro. Carla anota y yo cuelgo.

El posado se consume en lo que se tarda en enviar un sms largo, con todas sus letras. El batallón de periodistas desciende la colina de Marivent y el politono precede a la voz de Inés Table, que me tiene suficientemente instruido como para distinguir hasta tres tipos de escote y le relate la escena en términos de trapos. A mi manera. Ella descodifica, rápida como un Chevrolet, y concluye que Letizia repite vestido, después de explicarme la importancia de los tacones y lanzarme una comparativa sobre la estatura de Sarkozy, Obama y sus respectivas primeras damas. Se hace el silencio. Table no deja una disertación a medias. Miro la pantalla del móvil. Windows se está iniciando. Se apaga. Vuelve a encenderse. Intento marcar el pin, pero un poltergeist desafía los picotazos del puntero. No hay dos sin tres. Al cierre de esta edición, estoy fuera de cobertura, a mi hermana no le quedan más teléfonos y me pregunto quién me pagará la reparación del móvil. Si al menos Sasha hubiera cantado por Marisol...

Príncipes

Agosto siempre trae las mismas noticias: sucesos, Familia Real en Mallorca, huelga en los aeropuertos. Uno se acostumbra a encender la televisión y comer con las caras cansadas de los pasajeros, con los pinitos del Rey en la isla que tanto le debe, con la muerte de alguien a manos de otro... Siempre es lo mismo. Pero digo yo, ¿a quién le importa que Letizia lleve gafas de sol modelo aviador? ¿Quién se desvive por las peripecias de las infantas? No lo entiendo. Cuando lo veo, solo pienso en una idea: ¡III República Ya! En ésta y en otra: ¿no me podré afiliar a este sindicato? Con representantes así, me tiro a la huelga de cabeza...

Reformas

El verano va pasando sus días. Entre miras y miras de portales web y periódicos, yo apuesto por las reformas. Cambio el diseño del blog porque me evoca el mar. Es más claro y alegre que el otro, que incitaba a pensar en el otoño. Pues nada. Eso. Que ya está el verano aquí y agosto cobra sentido cuando las entrevistas de "en camisa de once varas" empiezan a formar parte de la rotativa de El Mundo. ¡Qué bien leer de nuevo a Pedro Simón haciendo esas magníficas entradillas! Son para enmarcar, al menos, en la mente de todos. Una pena que sólo se pueda acceder a ellas vía ORBYT. Para estos problemas, la magnífica solución de siempre: comprar el periódico y a leer sobre papel.