El arte de escribir

Para uno que se está rompiendo los sesos con esto. Simplemente te pongo esto porque sé que lo vas a conseguir de lleno.

"En general, el camino hacia un texto es misterioso. La estructura llega, ocurre: uno anda pensando cómo hacerla y, de repente, vislumbra una idea. Cada caso es particular. Yo nunca sé cómo voy a escribir un libro; más bien busco la primera palabra, y cuando la tengo escribo la primera oración, y cuando la tengo escribo la segunda, y entonces la tercera, y así. No defino previamente una estructura a seguir para construir el texto de determinada manera. Antes de sentarme no tengo la menor idea acerca de cómo voy a encarar el texto. Por eso en ocasiones inclusive me extraña lo que escribo. Y al día siguiente -o en el mismo momento- olvido lo que he puesto. Veo mis textos como si los hubiera escrito un extraño. (...)

Parto también de una advertencia: todo lo que escribimos es, siempre, apenas una aproximación. El ideal que nunca se puede alcanzar, ni siquiera se puede definir. Nunca sentiremos que aquello que escribimos fue exactamente lo que queríamos decir. Siempre habrá un margen de decepción. En cierto sentido, todo libro es una derrota: aunque los lectores lo consideren una obra magnífica, para un escritor un libro trae la derrota, porque él entiende muy bien que lo que dicen sus páginas no es exactamente todo lo que él pensaba expresar".

Los cinco sentidos del periodista, Ryszard Kapuscinski.

Última vez

Abrazó la posibilidad de estar con ella. Sabía que sería la última vez pero no la quiso dejar escapar.
No.
Por nada del mundo quería perderse esa sensación.
Ansiaba lamer su cuerpo y saborear su mojado interior.
Lo hizo. No necesitaba más que su lengua y su deseo.
Ella gozó.
Sabía que él la quería para algo más pero debía huir. Le esperaban más momentos como estos pero en otra ciudad.
Más grande y llena de hombres, posibles dianas de su fugaz deseo de sentirse amada por última vez.

Cambio mi diseño porque mi vida ha cambiado. De estar rodeada de gente, paso a no pronunciar palabra con casi nadie. Es raro. Lo es el escucharte continuamente a ti, a tu interior. De momento suena bien. Uf.

Inicio

Comienza todo. Comienzo en la ciudad trepidante, me adentro en su periplo underground, buceo entre sus calles, busco sus tiendas, miro sus caras, descubro la posibilidad de estar sola entre tanta gente. Es el inicio de todo. Es el inicio de mi elección. Dios.

Brevedad

Metió la mano en la mesita de noche sin pensarlo.
Sabía a por lo que iba.
Ella no.
Cogió el consolador más grande que tenía y sin pensarlo dos veces se lo mostró. Ella se rió. No esperaba otra cosa. Su reacción confirmaba su cara de guarra. No se había equivocado. No.
Lo introdujo en su coño y lo movió hasta reventarla. Ella sólo gemía. Seguía siendo la guarra que intuyó.
Ella disfrutó. Estaba contenta y saciada de placer. El plástico le gustó pero ansiaba algo caliente. Lo cabalgó.
¿Para qué más? Pensó. Cogió su ropa, se vistió y lo dejó allí.
Con su consolador.
Con su cara de pasmado.
Con su verga a punto de reventar.
Última chupada.
Adiós.