Puntos suspensivos

Una vez me dijo mi psicóloga que cuando me encontrase mal, escribiese sobre ello. Eso hago. Como diría Paco Gandía, esta historia es verídica:

Esta tarde, decidí sentarme en un banco de la Puerta Jerez antes de entrar en italiano. Tenía tiempo así que pensé en disfrutar del buen tiempo y ver a la gente caminar (es algo que adoro). Miré el reloj y vi que era hora de ir a clase. Entonces, me levanté y justo cuando había dado dos pasos sonó un ruido aplastador detrás de mí. Miré y vi como la parte superior de una palmera había caído justo donde yo estaba sentada.

Estoy muy nerviosa. No he podido evitar pensar en la suerte, el destino o las casualidades... Yo qué sé. Sólo sé que si llego a tardar cuatro segundos, no estoy escribiendo este post. No sé dónde estaría pero seguro que no estaría sentada delante de mi ordenador tecleando sin parar.

Un sitio para ir cualquier día llamado mañana

Cuando pienso en cualquier día vivido en esa isla, se mezclan los recuerdos. La isla de las alemanas en los sesenta, la isla del destape en el cine español, la isla de fotos de reyes en portadas nacionales... Esa isla significa mucho. Tanto que a veces me gustaría que la canción hortera de los setenta se hiciera verdad. Esa que dice:

Será maravilloso viajar hasta Mallorca
sin necesidad de tomar el barco o el avión
sólo caminando, en bicicleta o autostop....

Letras

En el Día del Libro:

"De hablar que no me prive nadie, antes tendrán que cortarme la lengua como a las moras les cortan el gatillito del gusto. Pobrecitas. Una herejía, eso ha dicho Purita Mansero. Así le entre un dolor que le deje leporinos los labios de la vagoneta. Porque ésa tiene vagoneta. Cuando le pique, nada de echarse un pellizco de cremita, como la del anuncio, tendrá que echarse una aceitera del tamaño de un camión de cisterna. ¿Vaginesil? Aceite de engrasar turbinas tendrán que echarle a ésa con una manguera cuando le dé la piquina en el verigüé". Ganas de Hablar, Eduardo Mendicutti.

"Hace el elogio de Zapatero y de su homólogo Alfredo Rubalcaba. Habla también en términos calurosos de Blair y de Prodi. Digo, es gracioso que seas amigo de todos esos izquierdosos. ¡Porque no son de izquierdas!, exclama. ¡Sólo en Francia hay gente que vive como de izquierda!". El alba la tarde o la noche, Yasmina Reza.


"Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte". Dedicatoria, Luis García Montero.

"-Estate quieta, Lulú, no te va a servir de nada, en serio... Lo único que vas a conseguir, si sigues haciendo el imbécil, es llevarte un par de hostias -no estaba enfadado conmigo, me hablaba en un tono cálido, tranquilizador incluso, a pesar de sus amenazas-, pórtate bien, no va a ser más que un momento, y tampoco es para tanto -me abrió con la mano derecha, notaba la presión de su pulgar, estirándome la piel, apartándome la carne hacia fuera-, además, tú tienes la culpa de todo, en realidad, siempre empiezas tú, te me quedas mirando, con esos ojos hambrientos, yo no puedo evitar que me gustes tanto... Su mano derecha, que imaginé cerrada en torno a su polla, presionó contra lo que yo sentía como un orificio frágil y diminuto. -Eres un hijo de puta, un hijo de puta... Luego Ya no pude hablar, el dolor me dejó muda, ciega, inmóvil, me paralizó por completo. jamás en mi vida había experimentado un tormento semejante. Rompí a chillar, chillé como un animal moribundo en el matadero, dejando escapar alaridos agudos y profundos, hasta que el llanto ahogó mi garganta y me privó hasta del consuelo del grito, condenándome a proferir intermitentes sollozos débiles y entrecortados que me humillaban todavía más, subrayando mi debilidad, mi rotunda impotencia frente a aquella bestia que se retorcía encima de mí, que jadeaba y suspiraba contra mi nuca, sucumbiendo a un placer esencialmente inicuo, insultante, usándome, igual que yo había usado antes aquel juguete de plástico blanco, me estaba usando, tomaba de mí por la fuerza un placer al que no me permitía ningún acceso. Aunque no pensé que fuera posible, el dolor se intensificó, de repente. Sus embestidas se hicieron cada vez más violentas, se dejaba caer sobre mí, penetrándome con todas sus fuerzas, y luego se alejaba, y yo sentía que la mitad de mis vísceras se iban con él. La cabeza me empezó a dar vueltas, creí que me iba a desmayar, incapaz de soportar aquello ni un solo minuto más, cuando empezó a gemir. Adiviné que se estaba corriendo, pero yo no podía sentir nada. El dolor me había insensibilizado hasta tal punto que solamente era capaz de percibir dolor. Luego, se quedó inmóvil, encima de mí, dentro le mí todavía.Me mordió la punta de la oreja y pronunció mi nombre. Yo seguía llorando, sin hacer ruido. (...)". Las edades de Lulú, Almudena Grandes.

A la vista

Se llama Duffy, es galesa y sonará en 2008. Digo yo, vamos. Ya se empieza a escuchar y muchos la comparan con Amy Winehouse. Eso sí, ésta no va aliñada con drogas, alcohol y escándalos. Ahí tenéis su canción más conocida.

Cuando llegan estas fechas, me pongo de una nostalgia total. La culpa la tiene Málaga. Sólo ella. Con mi vicio blogero de los últimos tiempos, he empezado a mirar en mis favoritos nada más llegar del pueblo. Un enlace y otro, un enlace y otro y ahí que me topado con el blog que El País dedica al Festival de Cine de Málaga. Ya van once ediciones y, visto lo visto, merece la pena. La ciudad, describe el señor bloguero, está que se sale. Miles de fans detrás de Miguel Ángel Silvestre, El Duque en Sin tetas no hay paraíso (No es para menos!!!!); actividad frenética, actores y directores nacionales en cualquier bar del centro y, para colmo, un clima perfecto.

El año pasado viví una experiencia inolvidable con dos AMIGAS GRANDES. Fue inolvidable la cara que se le puso a la cumpleañera cuando se vio en el estreno nacional de una peli en vaqueros y botines. Ahora, nuestras galas no deslucieron nuestro interés por empaparnos de todo. El Teatro Cervantes estaba precioso, ¿verdad?

Pues nada, Málaga vive su semana grande, una semana de cine para una ciudad de cine (¿qué obvio es este fin de post, no?).

P.D. Atención a las esquinas de esta foto. En la derecha, el tío buenorro de Hugo Silva (me muero toa por sus huesos!!!!!) y, a la izquierda, el alcalde de Málaga con una pinta de "abuelo hortera voy con mis nietos todos los domingos al Alamillo".

Dance

Esta mujer saca nuevo disco a finales de este mes. Ahí va mi canción favorita de su último disco. JUMP!!!!!!

San Juernes

Imagina. Esa persona mirándote. Tú devolviendo la mirada. Muy sexy. Y esta canción de fondo...

No es un caso cualquiera

Merecen este post. Sin duda alguna. Dos periodistas a los que una realidad cruel ha invadido por completo. Los ha invadido hasta hacer que dejen su coraje periodístico entre palabras y frases de un periódico nacional. Desde el viernes no dejan de dar buenas noticias en Público y eso merece un post, amigos. No es por ello sorprendente que ambos escriban en sus respectivos blogs (1 y 2) de la pequeña Mari Luz. Al igual que no sorprende el que un tipo, en su día corresponsal del periódico El País en Londres, escribiera Historias de Londres. Grande, sin duda, el tipo. Grandes, sin duda, mis ex compañeros y, sin embargo, amigos.